Antes de se aproximar da tenda onde seu comandante o esperava no dia 9 de março de 1974, Hiro Onoda fez duas coisas: primeiro, ele inspecionou seu rifle (um Arisaka 99 ainda funcionando perfeitamente; ao longo de quase 30 anos, ele tinha tratado ele tão ternamente como um bebê). Então ele amarrou suas botas. Não deveria estar desleixado. Um soldado do deus-imperador tinha que ser puro, preparado e espiritualmente invencível.
Ele tinha tomado um cuidado extremo para chegar até aqui. Todo o seu treinamento de guerrilha tinha sido feito para o caso, como ele suspeitava, de estar caminhando para uma armadilha. Ele havia planejado a reunião para a noite, quando haveria luz suficiente para reconhecer seu rosto, mas não o suficiente para impedir a sua fuga, se necessária. Palmeiras e árvores bosa o esconderam enquanto ele descia as montanhas. Para atravessar clareiras, ele camuflou seu uniforme do exército com manchas, com paus e folhas. Onde quer que fosse seguro, ele descansava.
Era útil que, depois de três décadas vivendo da terra, ele estava familiarizado com cada centímetro de Lubang, uma das ilhas filipinas. Ele sabia quando os agricultores locais sairiam, e de onde, porque ele roubou cocos e mangas deles e atirou contra o seu gado para sobreviver. Às vezes, ele matou alguns agricultores também. Afinal, era a guerra, e ele tinha suas ordens. As ordens eram de que, embora o resto do exército japonês tivesse se retirado da ilha em fevereiro de 1945, quando os americanos a invadiram, ele, como um oficial de inteligência, deveria permanecer, espionar o inimigo, e esperar pela volta de seus colegas. Então, ele esperou.
No começo, ele comandava uma unidade de três homens, mas eles morreram em vários pontos, dois em tiroteio com a polícia filipina. A guerra estava muito quieta, tão quieta que, em 1964, para sua surpresa, América e Japão competiam de forma amigável nos Jogos Olímpicos. Mas a ilha ainda estava repleta de agentes e espiões americanos, que continuaram soltando panfletos incitando-o a render-se. Tudo isso era uma armadilha, ele pensou. Ele disse a um jovem alpinista japonês que acabou por encontrar-lhe que ele não iria parar de lutar até que seu comandante, Major Yoshimi Taniguchi, lhe ordenasse para cessar sua luta em pessoa. Então, em um dia de 1974, o velho major, agora um livreiro, foi especialmente convocado pelo Japão e deu-lhe as suas novas ordens. O sr. Onoda entregou sua rifle, 500 cartuchos, sua espada cerimonial e cinto e seu punhal na sua caixa branca, e saudou a bandeira do sol nascente.
Não era uma rendição, mas certamente sentiu como se fosse. O major Taniguchi informou-o não só de que a guerra tinha acabado, mas que o Japão havia perdido. O primeiro pensamento do Sr. Onoda foi: como eles poderiam ser tão desleixados? Ao invés de perder, em vez de depor as armas como este, um soldado japonês deveria morrer. E ele se sentia como se estivesse morrendo. “Não viva na vergonha,” o general Tojo havia escrito; “não deixe nenhum crime ignominioso atrás de você”. Sua mãe tinha lhe dado um punhal, quando ele saiu para o serviço ativo, para que cometesse suicídio se fosse capturado.
Ela quis dizer isso, pois quando ele se comportou de forma incontrolável, com a idade de seis anos, ela o tinha levado para o santuário da família para cometer harakiri ali mesmo. Claro que ele não foi capaz de cortar a pequena, trêmula barriga. Quem poderia, aos seis anos? Mais tarde, teria sido praticamente fácil. Mas, na verdade suas ordens em 1945 eram de permanecer vivo, para não morrer. Os oficiais de inteligência eram mais úteis assim. Isso significava que ele arriscou a ser um pária quando voltasse para o Japão, simplesmente porque ele não tinha feito o sacrifício supremo e acrescentar seu nome para as divindades homenageadas no santuário de Yasukuni. Seu dever, no entanto, era passar cada momento a servir o seu país, exatamente da maneira que ele tinha sido ordenado.
Este imperativo cívico era o que importava, disse ele mais tarde, nada pessoal ou individual. Mas o orgulho entrou na equação, também. Ele era ferozmente competitivo, tanto com kendô e natação, embora também com o hábito do cigarro – 50 ao dia , antes de ele se esconder e gostava de mostrar o quão bem ele poderia cuidar de si mesmo. O homem que se manteve limpo e aparado durante anos na selva também tinha feito um bom número aos 18 no centro da China, como um caixeiro viajante para uma empresa de laca, conduzindo um Studebaker 1936 e vestindo ternos ingleses sob medida. Ele tinha estilo e teimosia, bem como autodisciplina. Relatórios do exército disseram que ele chorou incontrolavelmente enquanto colocou seu rifle para baixo. Foi escrito que, no curso da entrega do relatório de campo durante toda a noite, que cobria os 29 anos, ele vacilou apenas uma vez ou duas vezes.
Dormir e acordar
Ao voltar para o Japão como um herói, ele não sabia o que tinha acontecido com o seu país. Ele o achou intimidado, sonolento, e despido de autoconfiança. O Japão foi responsabilizado pela guerra do Leste Asiático, quando, em sua opinião, ele não tinha escolha a não ser lutar para sobreviver. Os americanos, que haviam despojado do país seu poder militar e fizeram do imperador apenas um símbolo, também pareciam ter drenado a vontade nacional. Depois de quase um ano em casa, à direita da política, o sr. Onoda partiu para o Brasil para ser um fazendeiro de gado e tomar uma esposa. Ele eventualmente voltou para estabelecer uma escola em que as crianças japonesas modernas pudessem aprender a sobreviver na selva, como ele.
Em 2007, ele ofereceu suas “palavras pelas quais viver” para o Japan Times. Quase todos tinham a ver com o dever cívico e a autossuficiência. Um pensamento se destacou: “Existem alguns sonhos dos quais é melhor não acordar”. Pelos quais, ele explicou, seu longo sonho de guerra.
Fonte: economist.com